Na senda das Beiras

Respigos de África - LVII

2010-07-09T15:44:00.003+01:00

Como já uma vez disse aqui nesta senda, para mim, a guerra (a de 1939-1945) confundia-se com o rádio - lá na Beira nunca ouvi dizer telefonia -.

Eu explico: sempre que o meu Pai tinha o aparelho de rádio encostado à orelha, para ouvir notícias, sobre a guerra presumo eu, não me era permitido fazer nenhuma espécie de barulho, sob pena de ir de castigo para o quarto.

Assim entendia eu a guerra: má, cerceadora dos meus direitos!

Os anos passaram e o meu Pai sempre adorou ouvir rádio. Até falecer, nunca deixou de o fazer.

Só há dias descobri este postal, infelizmente sem data, mas deve vir lá do ano de 1939, que demonstra bem o seu interesse por aquele meio de comunicação.

Rafaela, será?

2010-06-11T14:10:00.002+01:00

Será que, um dia, a minha neta virá a saber juntar palavras com alguma mestria?
_________________________________

Mãe
O meu amor por ti
É algo inexplicável
É algo que nunca senti
E é incomparável.
________________
Sem ti não sei viver
Sem ti irei morrer
Para sempre vou te amar
Nunca te vou deixar.
___________________
Sem ti não sei viver
Para sempre vou te amar
Sem ti irei morrer
Mas nunca te vou esquecer.

(Rafaela, 14 anos)

Torquato da Luz

2010-05-28T15:33:00.000+01:00

O livro está lindo.

Tive o privilégio de estar na sua apresentação.

Parabéns, Torquato.

Da sua leitura, escolhi este "limiar":

LIMIAR

Para escrever importa ter vivido

mas nós apenas conhecemos

o limiar da vida:

existe sempre um espaço proibido

a impedir que avistemos

a meta da corrida.

Nós jamais vamos além do sonho

como se o nosso destino

fosse ficarmos aquém;

um fantasma medonho

a que desde menino

não escapa ninguém.

Por isso a nossa escrita é mera espuma

entre o nada e coisa nenhuma.

Rosas no meu Alegrete

2010-05-13T19:25:00.007+01:00

Museo del Agua - Lisboa

2009-06-04T17:00:00.004+01:00

A escola que o meu neto frequenta organizou uma visita ao Museu da Água. Ontem lá chegou, todo entusiasmado. Explicou o que tinha visto e deu-me uma série de folhetos informativos para lermos juntos.

Pasmem! Todos em castelhano e francês.

O meu neto tem dez anos e anda no quinto ano!

Marco do Correio

2009-06-03T18:00:00.006+01:00

Amordaçaram marcos do correio. Pelo menos alguns, que eu já vi e fotografei.

E dei comigo a pensar: se já ninguém, ou quase ninguém, escreve cartas, para que servem esses marcos vermelhos?

E senti pena: de deixarem inexoravelmente de existir; de cartas deixarem de ser escritas e colocadas nas suas ranhuras.

E recordei: as folhas de papel, de requintada qualidade, timbradas a relevo pela tipografia “Henry Gris” ou encimadas por elaborados monogramas; os sobrescritos, da mesma qualidade de papel, forrados a fino papel de seda; as tintas de escrever “Quink”, de várias cores, azul, azul turquesa, preta, castanha, que sabiam escrever, sem erros, sem “k”, sem abreviaturas inexplicáveis, textos cuidados, em letra cursiva bem desenhada, saídos de uma caneta “Parker 51”, como a que ganhei de presente, quando completei o segundo grau da instrução primária.

Será que vão desaparecer todos, os marcos do correio?

René Magritte e Hergé

2009-06-02T11:55:00.000+01:00

Estou a tentar visitar dois novos museus na Bélgica – Magritte e Hergé.
Virtualmente, claro!

Rosas

2009-04-24T12:01:00.004+01:00

Ainda não vi tulipas, mas vi estas rosas na minha varanda!

"Por Amor e Outros Poemas"

2009-02-28T18:51:00.002Z

Volto rapidamente à senda para agradecer ao Torquato da Luz os bons momentos de poesia que, há pouco, me proporcionou assim como aqueles outros que irei saboreando, nos próximos dias.
Obrigada, Torquato!

Voltarei...

2009-01-26T14:32:00.001Z

... quando me apetecer, lá mais para a estação das tulipas.

Natal

2008-12-18T14:59:00.003Z

Eu sou, sempre fui, uma pétala da minha flor.
No princípio, de flor com corola muito petalada, fresca, olorosa e de cor brilhante.
Mas, em cada Natal, contava as pétalas que tinham secado, que tinham perdido o seu aroma e o seu brilho e que tinham desaparecido.
E a minha flor tem, cada vez, menos pétalas.
Olho-a e entristece-me não saber para onde foram tantas pétalas. Olho-a e entristece-me pensar que, neste Natal, ainda menos pétalas tem.

Entretanto, olho à volta e vejo outras flores. Uma, quase sem pétalas. Outras, cheias de viço, exuberantes.

E estas são as flores que vão enfeitar o meu Natal.

A pétala-eu da minha flor é aquela que se ataviou de uma gota de orvalho.

Bocadinho de Luz

2008-11-21T11:25:00.001Z

A minha amiga, Maria José Norte, ofereceu-me este bocadinho de luz.

Embora...

Embora haja noite
Há auroras
Há luzes
Que alumiam os caminhos
Há forças
Que nos tocam ou agarram
Há brisas
Que movem os escolhos
Há sol
Que aquece os dias
E faz brilhar os olhos.

Maria José Norte

Prémio Dardos

2008-11-09T20:55:00.004Z

A Madalena, tão querida, quis distinguir-me com este prémio. Sei que não mereço, que pouco ou nada tenho ligado ao meu blogue, mas não me tem apetecido.
No entanto, estou feliz e... vaidosa! Obrigada, Madalena!
Agora, vou nomear quem?
Julgo que já quase toda a gente mereceu tal distinção.
Mesmo assim, em primeiro lugar, a minha nomeação vai para o Torquato da Luz. Espectacular o seu “Ofício Diário”.
Em segundo lugar, nomeio a Luh, pelos seus altos voos.
Em terceiro lugar, o Periférico, pelas suas segundas-feiras.
E é tudo.

O Mistério das Fotografias

2008-10-22T17:47:00.003+01:00

Tinha três anos. Talvez já cinco. Não me lembro. Acompanhava a minha Mãe, sempre que ela visitava amigas. Lembro-me de algumas, lembro-me de algumas das suas casas, mas para este texto não é importante. O que importa e do que me lembro claramente é que em todas as salas havia sempre muitas fotografias. Fotografias penduradas em paredes. Fotografias pousadas em camilhas. Fotografias a preto e branco, que a cores ainda não as havia. Gostava de as perscrutar. Gostava de as admirar. E dizia: - esta pessoa já morreu, esta está viva, esta outra pessoa já morreu, esta ainda não. Zangava-se a minha Mãe: - Não digas disparates! Mas o que é certo é que acertava sempre.
Hoje não sei distinguir, perdi o jeito de penetrar nas fotografias, mas sei que era nos olhos que estava o mistério. Os olhos das pessoas vivas eram diferentes daqueles das pessoas que já nos haviam deixado. Destas, eram olhos vazios, eram olhos sem alma. A alma deixa-se fotografar. O corpo permanece nas fotografias, mas a alma não.

Com Acordo ou sem ele...

2008-10-09T17:20:00.002+01:00

mudam-se os tempos, muda-se a forma de escrever...

(clique na imagem para aumentá-la)

Engoli em seco

2008-09-28T15:06:00.000+01:00

O meu neto fica nas ATL (actividades de tempos livres), depois das aulas. Às seis e meia, vou buscá-lo. Chega-me sempre esbaforido, transpirado por todos os poros, irradiando alegria, resultado de uma hora de um jogo de futebol, no qual, segundo ele, ganha sempre.

Num dia da semana passada, ao sair da escola, pedi-lhe para ir comigo à pastelaria, mesmo em frente, já que me apetecia beber um café. Ipsis verbis, respondeu-me assim:
- Avó, se estivesses tão cansada como eu estou não me fazias tal pedido. Bebe em casa que para isso é que tens lá uma máquina...

E esta?

Engoli em seco, não fui à pastelaria e não fiz café quando cheguei a casa.

Pouca terra, pouca terra, u-uuu

2008-09-19T16:18:00.003+01:00

Encontrei estas notas. Como adoro guardar "lixo", deparo-me com estas surpresas.

Num dia 7 de Março, uma terça-feira de Carnaval, às catorze horas e quinze minutos, não sei de que ano, fiz esta viagem de combóio da Figueira da Foz para Lisboa.
Durante muitos anos, houve combóio directo a ligar o Rossio, em Lisboa, à Figueira da Foz. Há muito que já não há.
Escrevi assim:
Combóio da Figueira da Foz para Lisboa, na Linha do Oeste.
Carruagem de 1.ª classe. Sujíssima. As janelas tão baças que mais parecem de mica, embora ostentem a inscrição “Sekurit – Saint Gobain”. Os bancos, forrados a uso de muitos anos, esqueceram as protecções do encosto das cabeças.
No seu pachorrento pouca terra, pouca terra, u-uuu, alcança-se a primeira estação
Bifurcação de Lares – um espaço moderno, todo envidraçado, no meio de sítio nenhum. Segue-se-lhe a
Amieira - estação antiga, a fazer-me lembrar uma cena dos velhos filmes do far-west. Portas por pintar. Resquícios de um jardim, com um pilar em pedra no meio. Bonitos azulejos azuis e brancos. Por cima da porta principal, um enorme quadro, de cores desbotadas, reproduz uma paisagem indefinida, titulada “Suíça”. Oferta antanha de alguém importante da terra?
Chegamos a
Louriçal /Marinha das Ondas – estação com blocos de pedra por todo o lado. Vestígios de ruínas romanas? Lixo, muito lixo. Muitas quintas, muitos poços, mas tudo desoladamente seco, desarranjado, desinteressante. Pinhas, eucaliptais, mais pinhais, mais eucaliptais.
Paramos em
Monte Real – estação com janelas totalmente sem vidros ou apenas com bocados. Quadro, no estilo do da Suíça, a reproduzir um enorme edifício intitulado “Banco Português do Atlântico”.
Vejo agora a indicação de
Leiria – estação com belos azulejos alusivos a monumentos da terra. Bancos em inox. Quem teria tido tal ideia? Senhor Jesus dos Milagres é uma igreja reproduzida num dos painéis de azulejo. Afasto o olhar e vislumbro um enorme cemitério de automóveis. Três mulheres, num piquenique mesmo à beira da linha, erguem euforicamente os braços, ao arrancar do combóio, e dizem-me adeus, com radiosa alegria espalhada no rosto. E tudo continua tão seco. Pinhais e mais pinhais.
Eis
Marinha Grande – ladeada por um enorme edifício, Santos Barbosa Vidros, SA, e um estádio de futebol um pouco mais adiante. Mais pinhal, mais eucaliptal. A terra é cinzenta. Vejo uma estrada em construção. Será a prometida auto-estrada até à Figueira da Foz?
Paramos na estação de
Nazaré / Valado / Alcobaça – Painéis de azulejo, em estado deplorável. Que pena! Será que não se justifica a utilização de uma qualquer verba que reponha alguma dignidade a estes edifícios?
O combóio apita e estamos em
S. Martinho do Porto – literalmente esmagada por enormes blocos de edifícios, que me transportam repentinamente para um outro século que já tinha esquecido. Mais pinheiros, mais eucaliptos.
Estamos nas
Caldas da Rainha – edifício coberto de belos azulejos. Um curioso edifício com alpendre denomina-se, com letras entrelaçadas, “Restaurante CP”. Tudo fechado, tudo fantasmagoricamente fechado.
Segue-se
Óbidos – a merecer uma estação mais de acordo com a beleza do castelo e da muralha. Pena também que uma pequena capela se apresente em ruínas.
Agora vem
Bombarral – parada, numa via, uma composição em total estado de decomposição recorda-nos o quê? Terra vermelha, tal como o vinho da região. Muita vinha plantada.
Em
Torres Vedras – aprecio um lindo conjunto de casas antigas. Em Runa, onde o combóio não parou, vi mais casas destas. Quase todas abandonadas.
Em
Pero Negro – deixei de escrever. Está tudo em obras. No meio delas, uma vivenda ostenta o nome de “Caralinda Lourenço”.

Devo ter ficado a pensar...

14 de Setembro

2008-09-14T11:11:00.001+01:00

Histórias Lembradas - XX

2008-09-10T14:19:00.001+01:00

O Padre Luís, naquele primeiro quartel do século XX, era exortado a cumprir o Jejum Eucarístico, que antecede a Sagrada Comunhão, o qual, na época, consistia na total abstinência de qualquer espécie de comida ou bebida, incluindo água, a partir da meia-noite.
Santa pessoa era o Padre Luís, venerado e adorado por todos os habitantes da sua pequena aldeia, encravada lá para as Beiras, ainda que ateus ou seguidores de outra religião que não a sua.
Gostava de conviver e à sua mesa, sempre farta, sentavam-se, não raras vezes, amigos que o ajudavam a degustar abundantes refeições acompanhadas de divinais néctares mais ou menos alcoólicos. Por mal dos seus pecados, este era o seu pecado, decerto venial, por complacência do seu Senhor. Refeições que, embora tendessem a prolongar-se, teriam impreterivelmente de terminar ao tocar das doze badaladas.
E quando todos os relógios da aldeia já há muito as tinham batido, o do Padre Luís permanecia teimosamente nas vinte e três horas, embora o seu brilhante pêndulo dourado tiquetaqueasse obedientemente no seu movimento contínuo, apenas molestado por um sistemático atrasar dos ponteiros também dourados.
Santa pessoa era o Padre Luís, que ainda hoje é lembrado na sua pequena aldeia, encravada lá para as Beiras.

Voltei

2008-09-08T18:26:00.005+01:00

Voltei de férias.
Voltei e encontrei um prémio.
Voltei e encontrei um desafio.
Do prémio, digo apenas que veio da Madalena, que é uma querida, que é uma amiga muito especial e que agradeço, embora não o mereça.
Do desafio, escolho o livro de Dorothy Rowe, “Time on our Side – Growing in wisdom, not growing old” e escrevo assim:

Quando era pequena, queria ser grande. Para mim, ser grande era ter dezoito anos, para fazer tudo o que me apetecesse, quando quisesse. Era controlar o tempo. Era ter o tempo todo para mim. Passei os dezoito, passei os dezanove, passei os vinte e, cada vez mais, o tempo não era meu. Eu não era eu só eu, mas um conjunto. Havia um tempo para almoçar, um tempo para estudar, um tempo para jantar, um tempo para dormir. Lembro-me de pedir ao meu Pai para ir ao cinema, à sessão das dezoito horas, e de ele me responder: - Claro, desde que estejas à mesa, para jantar, às vinte horas! Portanto, do conjunto que era eu, eram também os meus pais e a minha irmã. E o conjunto, que era eu, foi aumentando, pelo marido, pelos filhos, pelos amigos...
De repente, dei-me conta de que o tempo era apenas um inimigo meu. Inimigo que fazia parte do conjunto que era eu. O tempo, o inimigo, passa e eu envelheço. E o que é envelhecer? Na escola, eu na primeira classe, achava que as meninas do liceu eram velhas. As do último ano do liceu eram as mais velhas. Então a minha Avó, de quarenta e cinco anos, era velhíssima. Lembro-me de, há muito tempo, numa reunião de amigas, termos dito: - Somos quase quarentonas!
Não sei bem quando, conversei com o meu inimigo, o tempo, isto é, comigo mesma e concluí que tinha errado no juízo que fiz dele. O tempo tinha-me dado tanto. Toda a minha vida não teria existido sem ele. O tempo é o amigo que nunca me deixa. Tudo o que aprendi, foi ele que me ensinou. Tudo o que sou, foi ele que me fez. Ocorreu-me perguntar-lhe, perguntar-me: - Por que razão não nascemos velhos, com muito tempo, com muita sabedoria, e não crescemos no caminho da juventude? Estou à espera da resposta.

Férias

2008-08-01T14:52:00.001+01:00

Vou de férias.

Voltarei em Setembro.

Planeamento de Engenheiro

2008-07-30T19:29:00.000+01:00

Era engenheiro.
Como quase todos os que conheço ou conheci, acreditava que a vida podia ser planeada.
Planeou os estudos, planeou o emprego, planeou o casamento, planeou até o número de filhos que queria ter. Quatro.
E planeou, obviamente, quatro métodos infalíveis de educar crianças.
Passados alguns anos, desabafava assim com um amigo:
- Filhos, tenho quatro, mas métodos para os educar... nenhum!

Histórias Inventadas? [22]

2008-07-21T19:50:00.004+01:00

Era o sineiro lá da igreja da terra.
Cumpria a sua tarefa com grande rigor. Conferia-lhe importância e prazer anunciar, com o tocar dos sinos, todos os acontecimentos da aldeia, tristes e alegres ou nem uma coisa nem outra.
Era analfabeto.
Um dia, ordens superiores determinaram que ninguém, sem o primeiro grau do ensino primário, poderia trabalhar na paróquia.
E o sineiro, com grande desgosto, deixou de o ser.
Sem meios de subsistência, tinha de arranjar um modo de vida.
Reparou que, aos Domingos, estando o comércio fechado – na verdade era uma única loja que vendia de tudo e ainda era barbearia e local de reunião da população – não havia onde adquirir nem um jornal, nem uns cigarritos.
No caminho para a igreja, onde todos os paroquianos passavam, montou um quiosque. Ao princípio pouca coisa; com o passar do tempo chegaram as lâminas de barbear, os lápis, os cadernos, as sebentas, uns livritos, linhas de coser, agulhas, alfinetes e tudo o mais que as pessoas pedissem. O negócio florescia e o dinheiro ia sendo guardado no colchão.
Quando a quantia já somava um valor razoável, embrulhou-a num jornal e rumou à vila mais próxima para a depositar num Banco. O empregado que o atendeu, perante a importância em questão, chamou o gerente. Gente com tanto dinheiro era sempre atendida pelo gerente. Todo mesureiro, prestou-lhe todos os esclarecimentos e preencheu toda a papelada. No final, pediu-lhe que a assinasse.
- Sou analfabeto, não sei ler nem escrever...
- Analfabeto!? Imagine o que seria, se soubesse ler e escrever!
- Sineiro, senhor...

Histórias Lembradas - XIX

2008-07-02T11:48:00.003+01:00

Lembro-me de que, aí com os meus cinco anos de idade, passei férias no Vumba, Rodésia.
Lembro-me de que a língua nunca foi uma barreira para conviver com todos os meninos que falavam inglês. Não sei como, mas entendíamo-nos perfeitamente.
Lembro-me de que, nas nossas brincadeiras, fazíamos rodas e que lá a cantilena “ah, ah, ah, minha machadinha” transformava-se em: “ring a ring a roses, a pocket full of posies, ashes, ashes, we all fall down”.
Lembro-me de que as crianças tomavam as refeições antes dos adultos.
Lembro-me de que, como não sabia ler a ementa, a minha mãe vinha escolher por mim.
Lembro-me de que, com um amiguinho, andei a treinar a dizer: pudding, puding, pudding, para que, quando o criado apresentasse a ementa para a sobremesa, eu pudesse escolhê-la sozinha, tendo previamente declinado a ajuda materna.
Lembro-me de que a refeição correu ansiosamente à espera da sobremesa. A lista chegou. Inundada de satisfação, peguei-lhe, fingi estar a escolher e quando, ufanamente, me preparava para, com a minha melhor pronúncia, resultado de intenso treino, dizer: PUDDING, um criado, que falava português, diz-me: - não sabes inglês, pois não? E foi ele que pediu o pudding...
Lembro-me de nunca, com tanta raiva, ter odiado tanto ninguém. Que desmancha-prazeres!

Histórias Inventadas? [21]

2008-06-27T14:47:00.004+01:00

De uma alcandorada vila da Beira Alta, partiu, um dia, para os Estados Unidos da América, uma personagem que, umas décadas mais tarde, no seu regresso, rica e poderosa, todos apelidariam de “o americano”, por lhe terem esquecido o nome ou por nunca o terem sabido e por o seu linguajar estar fortemente marcado por expressões e tonalidades diferentes das portuguesas.
Na sua vila, adquiriu, por bom preço, uma bela mansão, abandonada, há muito tempo, por estar assombrada. Fantasmas, ou outros espectros, gritavam, arrastavam grilhões, iluminavam janelas com cores fosfóricas, espalhando o medo por toda a população, que não ousava aproximar-se durante a noite.
Havia que mobilar a casa.
Lá para os lados de Oeiras, um belo palacete, de ilustre, mas falida família, foi posto em almoeda, com todo o seu belo e valioso recheio.
A oportunidade foi aproveitada.
O jornal, de maior circulação na época, barafustou em artigo que ocupava uma boa parte da última página. Que parecia impossível o Estado deixar sair para o estrangeiro obras de tanto valor e permitir que “um americano” adquirisse quase a totalidade do mobiliário.
Foram muitas as peças arrematadas. Tantas quantos os exemplares comprados do dito jornal.
Cada uma tem colada, em lugar escondido, o artigo do jornal, para que conste que o estrangeiro, neste caso, revelou-se ser apenas uma alcandorada vila da Beira Alta, onde uma casa assombrada se desassombrou.

A Mesa

2008-06-24T16:07:00.000+01:00

A mesa é imensa. Como aquelas dos castelos, com duas pessoas sentadas, uma em cada cabeceira. Mas esta mesa quis-se imensa porque desejava-se que sentasse muitas pessoas. E assim foi acontecendo. Por várias vezes teve ainda de ser acrescentada. Com belas tábuas, em vinhático, cuidadosamente talhadas e encaixadas pelo artista marceneiro, os aumentos quase se escondiam.
Belos convívios aconteceram à volta daquela imensa mesa.
Imensa alegria, imensa amizade.
O tempo parecia imenso.
A vida acreditava-se imensa.
Cada cadeira tinha inscrito o monograma do seu ocupante.
Um dia, uma cadeira, a de uma das extremidades esvaziou-se. Ninguém mais a ocupou. O vazio tornou-se imenso.
Aos poucos, outras cadeiras foram-se enchendo de vazios. Vazios imensos.
A mesa permanece.
As cadeiras, frias, alinhadas, permanecem.
E permanece uma saudade imensa, que, muitas vezes, numa alegria relembrada, enche a mesa e ocupa as cadeiras todas.

Agora, é um ver se te...

2008-06-23T11:32:00.002+01:00

Antigamente, os electrodomésticos duravam, duravam.
Agora, é um ver se te avias.
Ou será: Agora é um ver se te havias?
(Quem sabe dizer-me a forma correcta e o que significa ao certo?)
Lá tenho que ir comprar um aspirador novo!
E isto é certo. E isto eu sei.

Troféu

2008-06-18T14:58:00.003+01:00

Primeiro troféu ganho pelo meu neto, Guga, no torneio de xadrez, no passado dia 10 de Junho.

10.º Open A.C.L.C.
2008
SUB 10
1.º LUGAR

O tempo não rende

2008-06-16T17:07:00.005+01:00

Acabei de chegar a casa, vinda da aula de “Antropologia”. Hoje falou-se do período de terror, em França. Danton, Marras, Robespierre...
Passei pelo supermercado. Já estou a adiantar o jantar. Já pus a mesa.
Passei pela livraria. Comprei estes dois livros. O de Mia Couto é leitura obrigatória. O outro não sei.
Às cinco horas tenho uma pequena reunião de condomínio (este ano sou administradora) para corrigir uma cláusula do seguro obrigatório do edifício.
Quando acabar, vou pôr roupa a lavar, que os meus netos nem sabem, parece, que a água não é infinita. Sujam, sujam, sujam.
E o tapete de Arraiolos? Alguns pontos tenho que lhe dar.
Como queres, Torquato, que arranje tempo para inventar tempo para trabalhar a inspiração?
A minha Mãe diz que, quando vamos para a velhice, fazemos tudo muito devagar. Deve ser isso. O tempo não rende.

MCM

2008-05-28T10:08:00.001+01:00

A MCM terminou o blogue.
Soube-o através de um comentário que deixou “No Cinzento de Bruxelas”.
Tenho pena, muita pena.
Gostava de ir lá passear na sua Terra de Sol.
Espero que, um dia, volte.

Questão de Rimas

2008-05-26T10:59:00.003+01:00

O meu neto gosta de escrever versos.
Há dias, pediu-me: - Vó, diz-me uma palavra que rime com Quaresma...
Pensei, pensei e não consegui descobrir nenhuma.
- Olha, não faz mal. Vou mudar para C. Ronaldo, que rima com caldo!

Cerejas

2008-05-22T14:36:00.004+01:00

Aqui está uma caixa cheia delas para a Pituxa.

Histórias Inventadas? [20]

2008-05-19T13:44:00.003+01:00

Foi Presidente do Conselho de Ministros por muitos anos.
Antes tinha sido Ministro das Finanças. Foi nesta qualidade que resolveu reclamar, junto do serviço competente, por considerar que a contribuição que o seu pai pagava pelas propriedades rústicas que detinha lá para os lados do Vimieiro, era demasiada alta, resultante talvez de erro de cálculo.
Vindo a reclamação de onde vinha, o serviço envidou esforços no sentido de resolver a questão rapidamente. Deslocou-se pessoal ao local. As terras foram medidas e remedidas. As contas foram feitas e refeitas.
Havia, efectivamente, um erro.
A área das propriedades constante da caderneta predial rústica era inferior à real. Assim, o valor da contribuição a pagar pelo pai do senhor ministro era superior ao indicado.
Desabafo do Senhor Ministro das Finanças: - Mas quem me manda a mim meter-me com as Finanças, se elas têm sempre razão?...

Campanha da Amizade

2008-05-06T08:31:00.004+01:00

É bom termos amigos!
O Espumante, que é um bom amigo, teve a amabilidade de me distinguir com este selo.
Agora, tenho que escolher cinco amigos.

Ei-los, por ordem alfabética:

Brígida
Luh
MJM
Periférico
Torquato.

Uma Rosa cor-de-rosa

2008-05-03T14:48:00.004+01:00

Olho através da janela e vejo, no alegrete da minha varanda, uma rosa.
Gosto da palavra alegrete. Transmite-me alegria.
Gosto da palavra alegrete. Muito mais do que da palavra floreira. Há flores de que não gosto.
Gosto da palavra alegrete. Muito mais do que da palavra canteiro. Lembro-me de qualquer coisa que arrumei num canto para esquecer para sempre.
Olho através da janela e vejo, no alegrete da minha varanda, uma rosa.
Uma rosa cor-de-rosa. Cor-de-rosa, cor das rosas. Um tom cor-de-rosa escuro. Na verdade um vermelho esmaecido, a cor comum das rosas.
Vou buscar uma tesoura. Quero cortá-la para, num solitário, colocá-la na minha sala. Vê-la-ei melhor. Alegrará os meus olhos.
Tento agarrar o caule. Está cheio de espinhos Pico-me. Penso chupar o dedo. Hesito. Coloco-o sobre a rosa e duas gotas de sangue escorrem e maculam uma pétala.
Com duas lágrimas apenas, a rosa cor-de-rosa, riscada a sangue, continua a alegrar o alegrete da minha varanda.

Respigos de África - LVI

2008-04-20T21:47:00.003+01:00

Todo o pessoal da Beira Works (Companhia do Porto da Beira), em fotografia tirada no ano de 1936 ou 1937.

Alguém conhece alguém?

Histórias Lembradas - XVIII

2008-04-15T11:49:00.000+01:00

O mancebo tinha que ir às sortes.
Corria a Primeira Grande Guerra.
Começou a magicar na melhor maneira de se ver livre da possibilidade de ter de ir combater. Tudo menos isso.
Cogitou, cogitou e achou que a melhor solução seria cortar o dedo indicador da mão direita. Sem ele não poderia puxar o gatilho de nenhuma arma. Sem arma não poderia combater.
E assim fez.
Foi às sortes.
Foi dado como incapaz de fazer o serviço militar.
Tinha os pés chatos.

Histórias Inventadas? [19]

2008-04-02T01:22:00.008+01:00

No tempo em que os ofícios, provenientes da Administração Pública, terminavam obrigatoriamente por “A Bem da Nação”, abusava-se da palavra Excelência.
Alguém achou por bem alterar esse facto e agiu em conformidade.
Foi assim que foi divulgado o seguinte texto:

A Sua Excelência O Ministro...
A Sua Excelência O Secretário de Estado ...
A Sua Excelência O Subsecretário de Estado...

No seguimento do estipulado por Sua Excelência o Ministro ..., em despacho proferido por Sua Excelência, no dia 13 p.p., cumpre-me informar V. Excelência de que, de ora em diante, deverá ser reduzido o emprego da palavra “Excelência”. De facto, a utilização da palavra “Excelência” manifesta-se de tal forma prolixa, que, como V. Excelência poderá facilmente verificar, chega a dificultar a compreensão do texto.
Nestes termos, venho solicitar de V. Excelência o favor de mandar providenciar no sentido de o conteúdo dos ofícios expedidos por V. Excelência e por todos os serviços de V. Excelência, passar a ser mais objectivo, sem recurso a tal ornato.
Agradeço antecipadamente a atenção que V. Excelência se dignar prestar a este assunto.

A Bem da Nação

O Chefe de Gabinete

Histórias Inventadas? [18]

2008-03-31T11:54:00.000+01:00

Na altura, ainda havia, em África, terra portuguesa.
Todos os serviços públicos receberam, enviadas pela Administração Central, fotografias dos Presidentes da República e do Conselho, acompanhadas de ofício, indicando que as mesmas deveriam ser colocadas, bem visíveis, nos locais mais frequentados pelos funcionários e público em geral.
Um Director foi suspenso e mandado regressar à Metrópole.
Porquê?
Por ter achado que os locais que correspondiam ao solicitado eram as casas de banho, onde, consequentemente, mandou pendurar os Senhores Presidentes.

No Dia Mundial da Poesia

2008-03-21T11:35:00.008Z

"Daffodils”

I wander'd lonely as a cloud
That floats on high o'er vales and hills,
When all at once I saw a crowd,
A host, of golden daffodils;
Beside the lake, beneath the trees,
Fluttering and dancing in the breeze.

Continuous as the stars that shine
And twinkle on the Milky Way,
They stretch'd in never-ending line
Along the margin of a bay:
Ten thousand saw I at a glance,
Tossing their heads in sprightly dance.

The waves beside them danced; but they
Out-did the sparkling waves in glee:
A poet could not but be gay,
In such a jocund company:
I gazed - and gazed - but little thought
What wealth the show to me had brought:

For oft, when on my couch I lie
In vacant or in pensive mood,
They flash upon that inward eye
Which is the bliss of solitude;
And then my heart with pleasure fills,
And dances with the daffodils.

William Wordsworth (1770-1850)

Porquê, mas porquê?!!

2008-03-14T14:33:00.003Z

A Carlota lançou mais um desafio: Porque é que tens um blog?

É óbvio que aceito o repto. Porque a Carlota escreve muito bem. Porque a Carlota tem ideias muito originais. Porque a Carlota tem um Migas que me delicia com aquela boca toda lambuzada de chocolate. Porque a Carlota pertence ao inefável clã de Bruxelas. Porque a Carlota já pertence à minha família “electrónica”.

Três dias depois do meu primeiro texto espalhado pela blogosfera, escrevia assim:

“Que atracção é esta?
Dei comigo a pensar: qual a razão por que não aproveitamos o tempo que gastamos em frente do monitor a telefonar aos amigos para combinar um encontro ou apenas para conversar um bocado? Garanto que tenho amigos que não vejo há meses e com quem raramente falo. Bem sei que se precisar deles, eles estão sempre presentes, mas o hábito do convívio perdeu-se. Já provei o doce sabor da amizade e a disponibilidade e entrega totais de amigos meus em alturas difíceis da minha vida. Mas no ramerrão da vida, a desculpa de que não temos tempo, de que a engrenagem louca nos absorve, de que nem tempo temos para descansar, justifica todas as ausências e afastamentos. E não falo só dos amigos. Com a família passa-se o mesmo. Exceptuando o círculo mais próximo, receio um dia cruzar-me com um qualquer primo e já não o reconhecer, por o cabelo ter embranquecido e as rugas terem alterado o rosto... Há muitos, muitos anos, na agradável varanda da nossa casa em belo estilo colonial, lá pelas Áfricas, era raro o dia em que não apareciam amigos dos meus pais para beber chá ou apenas conversar. Mas deixando-me de saudosismos, que atracção faz com que eu escreva para sabe Deus quem? E que atracção faz com que leia o que não sei quem escreveu? Sinto como se tivesse um grupo de amigos sem rosto. E, curiosamente, gosto, mas não percebo porque é que gosto Faz-me lembrar uma história que se passou comigo. Uma das minhas filhas, num passeio à Suíça, encontrou, num antiquário, um daqueles fascinantes álbuns antigos de fotografias. Como sabia que eu gostaria de ter um, resolveu comprá-lo para me oferecer. Claro que adorei, mas fez-me impressão verificar que vinha cheio de fotografias de pessoas que não conhecia. Resolvi então criar uma história, depois de cuidada análise das personagens misteriosas, com avós, pais, filhos, netos e passei a designá-los como a minha família da Suíça. Talvez agora o mesmo se vá passar com a minha nova família electrónica. Mas que misteriosa atracção é esta?”

Quase três anos depois, continuo a escrever para quem?
Para os meus netos. Espero que, um dia, eles venham a gostar de tantas histórias que encheram e enchem a minha vida.
Para os velhos amigos. Que nunca se esquecem de vir dar uma espreitadela.
Para velhos amigos, que tinha perdido e que reencontrei aqui.
Para os novos amigos. Aqueles que eu não conheço pessoalmente (exceptuando meia dúzia que já encontrei), mas que fazem o favor de me visitar, de me ler e de me comentar.

E as pessoas que escolho para responderem, se assim lhes aprouver, são:

- a Madalena, que tem um blogue fabuloso;
- a Ti, que tem que retomar os seus textos deliciosos;
- a Luísa Hingá, que é minha conterrânea e faz bonitos voos sobre Moçambique;
- o Periférico, que responderá, ainda que seja numa segunda-feira;
- a Kalinka, que vai gostar deste exercício:
- a MCM, que talvez arranje um tempinho livre;
- o Torquato, que eu sei que não responde, mas que não quero deixar de referir, já que é meu ofício diário ler o seu “Ofício Diário”.

Mas as Crianças, Senhor...

2008-03-13T16:43:00.000Z

Quando a professora disse para os meninos fazerem um cartão para o “Dia do Pai”, um deles, com as lágrimas tristes a nascerem-lhe dos olhos tristes, disse que não fazia. Se o pai fazia-o sentir como se não existisse, ele não queria existir para o pai.
A professora hesitou. Pensou. E disse-lhe: Então faz um cartão para a Primavera, que está a chegar.
O menino ajeitou a folha de papel, abriu a caixa de lápis de todas as cores e fez um lindo cartão para um tempo que vai chegar para todos e não para um pai que, como uma fotografia antiga, cada vez mais, se esbate numa sombra cinzenta.

Histórias Lembradas - XVII

2008-03-12T11:35:00.003Z

O meu Pai nunca entendeu a razão por que se gastava dinheiro em determinadas coisas, nomeadamente em cortinas. A minha Mãe, não obstante tentar com veemência, nunca conseguiu convencê-lo de que as janelas ficariam mais bonitas.

Lembro-me do dia em que declarou que a sala necessitava de cortinas novas.

- Porquê? - perguntou o meu Pai.
- Porque estão rotas - respondeu a minha Mãe.
- E estão rotas porquê?
- Porque o sol as queima.
- Então, outros panos que aí sejam colocados vão também ficar queimados!?
- !!! Claro!!!
- Bem me parecia que é só queimar dinheiro...

Eu, pessoalmente, embora tenha cortinas – nunca cortinados espessos – também acho que tapam o sol e a luz que gosto que inundem a casa.

Lembrei-me desta história depois de ter lido este texto da Carlota.

Para que conste

2008-02-27T22:57:00.003Z

A propósito do texto da Madalena, “Para que conste, de novo...”, apetece-me repetir o que aqui escrevi em 31 de Maio de 2005:

“Se há pessoas que eu admiro, são os professores. Se há pessoas que eu recordo com respeito e ternura, elas foram os meus professores. Claro que, ao longo da minha vida, tive professores de quem gostei e outros de quem não gostei. Curiosamente, aqueles de quem mais gostei foi dos que ministravam as minhas disciplinas preferidas. Ainda hoje não sei qual a relação entre professores e disciplinas: gostava das disciplinas pelos professores ou gostava dos professores pelas disciplinas? Seja como for, considero que, na maioria, cumpriam a sua missão como se de um sacerdócio se tratasse. E, não obstante tudo o que hoje se diz do ensino, quero acreditar que muitos vão deixar nos seus alunos uma marca igual à que em mim perdura até agora. Lembro-me, com muita saudade, da minha professora de francês e de literatura portuguesa - Noémia Paiva Henriques. Já não está entre nós, mas continua viva no meu coração.”

(In)significâncias

2008-02-27T13:34:00.003Z

Ora bem! Vamos lá partilhar seis coisas sem importância, a pedido da Sinapse e da Pituxa.

Seguindo a ordem:

1. Já coloquei o link para as pessoas que me “marcaram”;

2. Vou colocar as regras; ei-las:

a) colocar o link para a pessoa que nos "marcou";

b) colocar as regras no blogue;

c) partilhar 6 coisas sem importância sobre nós;

d) "marcar" mais 6 pessoas no final;

e) avisar estas pessoas deixando um comentário nos seus blogues.

3. Agora as coisas sem importância:

entrar na sala e ver dois sapatos e uma mochila do meu neto, atirados um para cada canto;
entrar no quarto do meu neto, cinco minutos depois de o mesmo ter sido impecavelmente arrumado, e desconfiar vagamente de que um furacão passou por lá;
ter, todos os dias, de passar mais de meia hora a dizer ao meu neto que vá para o banho e, depois, ter de passar mais de meia hora a dizer que saia do banho;
olhar para o interior do meu carro e achar que é mais um recipiente de lixo, destinado a objectos não especificados, inventado pelos meus netos;
entrar em casa, desconfiada a olhar para o chão, não vá o mesmo estar cheio de berlindes;
ainda assim, adorar ser avó.

4 e 5. Impossível! Já toda a gente foi “marcada”.

Beira - Cidade

2008-02-23T21:07:00.002Z

Em 21 de Março de 1887 nasceu o Príncipe da Beira, Luís Filipe. Em sua honra, o então posto de Aruângua tomou o nome de Beira.

Em 1907 a povoação da Beira é elevada a cidade.

Esta é a medalha comemorativa do seu cinquentenário.

Se o meu Tio Manuel ainda cá estivesse, teria também, estou certa, a do centenário.

Palavras Feias

2008-02-21T19:08:00.003Z

O Espumante quer que eu diga doze palavras

de que não gosto.

Ei-las:

Augado (como se diz lá na terra dos meus avoengos);
Abóbora-porqueira;
Abracadabra;
Açafata;
Babar;
Bêbedo;
Bedum;
Cachucho;
Cacofonia;
Escarro;
Urubu;
Zangão.

Não devem quebrar esta corrente sete pessoas supersticiosas.

Histórias Inventadas? [17]

2008-02-20T15:18:00.004Z

Esta história podia ter ocorrido no Liceu da Guarda, na Universidade de Coimbra ou na Universidade do Porto.
Optei por inventá-la em Coimbra.
Um professor, cansado talvez das palavras pouco sábias, mas, muitas vezes, vertidas em abundantes catadupas para o papel, decidiu limitar a duração dos testes a quarenta e cinco minutos.
Perante a reclamação geral quanto à escassez de tempo, remediou a situação, dilatando-o para três horas, mas confinando a extensão do teste a uma folha de papel almaço de trinta e cinco linhas.

Memória

2008-02-13T15:42:00.003Z

Sem memória não seria eu.
A memória é o meu cofre, onde guardo tudo o que de precioso vivi.
O cofre é enorme e cheio de gavetas.
Hoje vou começar a abrir, para amanhã, a do dia dos namorados.
Está cheia de recordações lindas, cobertas por uma música suave que só eu conheço.

É um blog muito bom!

2008-02-13T14:56:00.007Z

A Kalinka, sempre querida, resolveu escolher-me.
Agora vou nomear sete:

Palavras de que gosto

2008-02-08T14:55:00.000Z

A Pituxa mete-me em cada alhada. Não tenho mesmo imaginação para exercícios destes, mas, após alguma cogitação, eis aqui o mal-acabado produto final:

Gosto da palavra astrágalo. Há muitos, muitos anos, li um livro intitulado "L’Astragale", escrito por Albertine Sarrazin, de que, na altura, gostei, mas só me lembro vagamente que retratava a sua vida como prostituta, Só então tomei conhecimento da existência deste osso do pé e nunca mais me esqueci.
Gosto da palavra ubiquidade. Talvez porque a capacidade de se poder estar em todo o lado ao mesmo tempo me fascina.
Gosto da palavra omnifulgente. Vê-se logo que há brilho e luzes a refulgir por todo o lado.
Gosto da palavra cotovelo. Sei lá porquê! Não é, certamente, pela dor do mesmo.
Gosto da palavra cromeleque. O mistério das pedras ordenadas intriga-me e faz-me pensar.
Gosto da palavra sonho. Principalmente no sentido figurado de fantasia, mas também no da culinária.
Gosto da palavra amigo. Não do da onça nem de Peniche.
Gosto da palavra justiça. Por ser uma palavra antiga que ainda existe nos dicionários, mas que da “Diciopédia” já não consta.
Gosto da palavra beira. Por razões óbvias que me escuso de mencionar.
Gosto da palavra livro. Por ser um companheiro fiel, tanto em verso como em prosa (ainda que M. Jourdain dissesse “ni prose ni vers”...).
Gosto da palavra juízo. Por ser a palavra que mais ouvia em pequena, na forma de juizinho, menina, sem grande efeito, aliás, ou não estaria aqui a escrever isto.
Gosto da palavra verdadeira. Odeio a mentira. Até me irritam as palavras enganosas! E terei de as dizer até ao fim da vida. Toda a gente sabe que Setembro é Novembro, que Outubro é Dezembro, que Novembro é Onzembro e que Dezembro é Dozembro. Por que razão não acrescentaram os dois meses depois do Dezembro?

Ad impossibilia nemo tenetur...

Passo a tarefa ao Espumante e a todos os que tiverem paciência!

Padre António Vieira

2008-02-06T16:51:00.000Z

Assim escreveu o Padre António Vieira, há quase quatrocentos anos:

"... E de que modo os devoram e comem? Ut cibum panis: não como os outros comeres, senão como pão. A diferença que há entre o pão e os outros comeres, é que para a carne há dias de carne, e para o peixe dias de peixe, e para as frutas diferentes meses no ano; porém o pão é comer de todos os dias, que sempre e continuadamente se come; e isto é o que padecem os pequenos: são o pão quotidiano dos grandes; e assi como o pão se come com tudo, assim com tudo e em tudo são comidos os miseráveis pequenos, não tendo nem fazendo ofício em que os não carreguem, em que os não multem, em que os não defraudem, em que os não comam, traguem e devorem: Qui devorant plebem meam, ut cibum panis. Parece-vos bem isto, peixes? Representa-se-me que com o movimento das cabeças estais todos dizendo que não, e com olhardes uns para os outros vos estais admirando e pasmando de que entre os homens haja tal injustiça e maldade. Pois isto mesmo é o que vós fazeis. Os maiores comeis os pequenos; e os muito grandes não só os comem um por um, senão os cardumes inteiros, e isto continuadamente, sem diferença de tempos, não só de dia, senão também de noite, às claras e às escuras, como também fazem os homens.
Se cuidais, porventura, que estas injustiças entre vós se toleram e passam sem castigos, enganais-vos. Assi como Deus as castiga nos homens, assi também por seu modo as castiga em vós. Os mais velhos, que me ouvis e estais presentes, bem vistes neste Estado, e, quando menos, ouvirieis murmurar aos passageiros nas canoas, e muito mais lamentar aos miseráveis remeiros delas que os maiores que cá foram mandados, em vez de governar e aumentar o mesmo Estado, o destruiram, porque toda a fome que de lá traziam a fartavam em comer e devorar os pequenos..."

Assim escreveria hoje!

A Moda do Stress

2008-01-30T11:53:00.000Z

Estive a ler um artigo sobre o stress. De um modo ou outro, parece que é um mal geral. Muitas são as pessoas que se queixam de que têm tantas tarefas que não conseguem resolver a situação. E ficam verdadeiramente doentes, angustiadas. Diz-se que Napoleão conseguia ditar cinco cartas, em simultâneo (tanto que ele escrevia!). Diz-se que Napoleão conseguia dar não sei quantas ordens em simultâneo. Pois é! Pelos vistos, há muitos "napoleões", todos com stress e úlceras de estômago. Mas eu admiro essas pessoas! Sim, admiro-as, já que só consigo cumprir uma tarefa. Quando arrumo a casa, estou a cumprir uma tarefa. UMA tarefa, certo? Quando termino, fico feliz por tê-la terminado. Quando vou às compras, vou cumprir uma tarefa. UMA tarefa, certo? Quando termino, fico feliz por tê-la terminado. Quando estou a fazer o tapete de Arraiolos, estou a cumprir uma tarefa. UMA tarefa, certo? Quando termino, fico feliz por tê-la terminado. Quando estou a ler, estou a cumprir uma tarefa. UMA tarefa, certo? Quando termino, fico feliz por tê-la terminado. Quando vou buscar os netos à escola, vou cumprir uma tarefa. UMA tarefa, certo? Quando termino, fico feliz por tê-la terminado. E assim, por diante.
É ou não é verdade que só sou capaz de cumprir uma tarefa? UMA.

Nem calculam quantas umas tarefas consigo cumpro por dia, mas sempre, sempre uma, nunca duas, nunca três, nunca mil e uma.

Nunca conseguirei, portanto, entrar na moda do stress.

Regras para um ... português

2008-01-24T18:50:00.000Z

Ok! Vou tentar escrever um texto, com total displicência pelas guide lines (trad: linhas da guidinha) da Carlota. Escrever bom português está tão demodé!
Não tenho um “lampadário de cristal” como aquele que “mandou a Duquesa de Sabóia à Real Majestade da Poderosíssima Rainha de Portugal, sua irmã”, descrito por Jerónimo Baía, como “alpe luzido, laminar nevado,/ pompa da régia sala,/tesouro no valor, brinco na gala./ onde à matéria vasta a sutil arte,/ fazendo ilustre excesso,/ o preço abate, sublimando o preço:/. Tenho sim um lampadário (um lampadário não é bem, que não pende do tecto, pois jaz numa mesa ao lado do sofá) de louça chinesa que, há dias (quantos? não me lembro, mas já não foi este ano) se avariou. Quero eu dizer que deixou de acender, i.e., não dava luz e o problema não era da lâmpada, que eu fui verificar enroscando-a noutro lampadário (que não bem lampadário, já que é gémeo do que avariou) e funcionava. Atão tentei concertá-lo, fui cumprar uma pêra, ali ao inletrecista da purtela e quando o linkei, pumba fez curto-circuito, ou cumprido, que não sei a diferença, e lá se foram quinze euros.
Mudei de táctica e resolvi arranjar um electricista à séria, que não consegui, mas veio cá um segurança (electricistas são difíceis de arranjar, mas seguranças há muitos) que consertou tudo.
Restabeleceu-se a luz imensa, quase solar, do lampadário. Mas foi árdua tarefa.
Irra, arre, porra!

Histórias Inventadas? [16]

2008-01-23T12:52:00.000Z

As deslocações das forças armadas portuguesas, em Angola, durante a guerra colonial, estavam devidamente referenciadas num grande mapa, no qual se espetavam bandeiras nos locais de destino.
Este mapa encontrava-se na parede de uma sala do quartel, permanentemente guardado por militares armados, visto fornecer informação altamente secreta.

Um dia, um militar decidiu ir visitar um amigo, que trabalhava numa conhecida fábrica de cerveja, em Luanda. Que aguardasse um pouco na sala de espera, que o dito amigo estava em reunião, mas demorar-se-ia pouco.

E a sala de espera, de acesso público, ostentava na parede um mapa com as deslocações das forças armadas portuguesas, igualzinho ao que era fortemente guardado no quartel.

Juntos os amigos, pergunta-lhe o militar, surpreendido, como haviam conseguido o mapa.

Simples! O próprio quartel.

Se assim não fosse como poderiam fazer chegar a cerveja aos sítios onde houvesse tropa?

E tratando-se de um mapa tão bonito por que não expô-lo onde pudesse ser apreciado por todos?

Qual é o seu prato favorito?

2008-01-17T17:08:00.000Z

Fiquei boquiaberta quando, há dias, ouvi as crianças do concurso televisivo do Jorge Gabriel dizerem que os seus pratos favoritos eram piza, lasanha, esparguete e canja de galinha!

Nem ouso perguntar aos meus netos, não vão eles responderem-me que é o desusado bife com batatas fritas.

Amizade

2008-01-16T13:32:00.000Z

De tantos amigos que tive ao longo da vida, de muitos perdi-lhes o rasto. De alguns recordo-lhes ainda os nomes, de outros nem isso.
Ao fim de quase meio século de afastamento, foi com surpresa que ouvi uma mensagem no gravador do meu telefone:
- Julgo estar falar para casa da minha amiga Laura; daqui fala Nuno...
O meu número de telefone, soubera-o através de um vizinho da minha mãe. Coincidência!?
Queria oferecer-me o livro que acabara de editar.
Em conversa, descobri que aqui, no prédio onde vivo, habita também um amigo dele.

Coincidência!?
Ouvi-lo, foi um enorme prazer. Ler o livro, um imenso prazer.
Como escreveu na dedicatória do livro: “Ficou a amizade e a boa lembrança”.
A vida é uma enorme coincidência!?

Explicação

2008-01-10T17:26:00.000Z

Claro que não fui jantar com o Rei de Espanha, como o Espumante chegou a pensar!
Mas se tivesse ido e se el rei me tivesse mandado calar, ter-me-ia calado, é óbvio!
Que cá coisas a trouxe-mouxe, chega o que se ouve e vê, nos nossos noticiários, e se lê, nos nossos jornais!
Acontece apenas que não me tem apetecido escrever. Não tenho andado para aí virada. Em época de festas, tenho preferido gastar o tempo a cogitar nas minhas taciturnidades.

Mas o que me ri com a história do rei e com a história do Miguel já deu para deixar aqui esta explicação.

Natal

2007-12-26T19:45:00.000Z

O Natal é um repositório de presentes embrulhados em bonitos papéis enfeitados de fitas e laçarotes.
Embrulham anos e anos de natais.
Um fogão a lenha, com torneira, tampa do forno, panelinhas e frigideiras de alumínio.
Uma boneca, que anda e vira a cabeça de um lado para o outro.
Um enorme urso de peluche amarelo.
Uma edição especial do “Só” de António Nobre, encadernado a couro.
Um relógio de pulso, da marca Cortébert.
Um anel com um brilhante e uma pérola.

Caixas, caixas, caixas, sem conteúdo lembrado. Apenas recordações difusas, apagadas pela luz do tempo.
Procuro um significado. Procuro uma mensagem. Procuro uma dádiva.
Para mim? Não, para todos.
Desembrulho. Só encontro papel. Com desenhos: de flores que não cheiram; de velas que não iluminam; de meninos que não riem; de pinheiros sem resina; de anjos sem asas; de vitrais que não irradiam luz; de bolas sem magia.

Boas Festas

2007-12-20T16:27:00.000Z

Feliz Natal

Boas Festas

Truz-truz...: - Between (Adenda)

2007-12-13T16:32:00.000Z

A minha amiga Beirense, muito gentilmente, fez-me chegar a história, tal e qual foi contada pelo Pad Zé.

Está na pág. 280 de "O Livro do Doutor Assis" e tem o n.º VIII.

O doutor Assis foi em certa occasião convidado a passar alguns dias em Reguengos, pelo seu particular amigo o conde de Monsaraz, que na carta de convite o preveniu de que mandaria ao caminho de ferro um cavallo, que o transportasse ao solar. Certo, porém, da affabilidade do conde, o Doutor não teve duvida em instar que o acompanhassem dois dos seus amigos intimos; e para que os meios de conducção lhe não faltassem, avisou Monsaraz pelo telegrapho: "Conde de Monsaraz" Reguengos dos Mesmos - Eu e dois amigos, três cavalgaduras. -(a) Doutor Assis".

Truz-truz...: - Between!

2007-12-12T16:33:00.000Z

Aos Domingos de manhã, muito gostava o meu Pai de ficar na cama até mais tarde. Mal ouvia a minha Mãe levantar-se, lá ia eu bater à porta do quarto. “Between” era a resposta que sempre ouvia. E, deitada, ao lado do meu Pai, deliciava-me a ouvi-lo ler. Sempre livros de humor. Recordo “O Livro do Doutor Assis”, do Pad Zé. Do livro, perdi-lhe o rasto. Das histórias, lembro-me de muitas, como desta, por exemplo. O Doutor Assis foi convidado, por um amigo, a passar uns dias de férias, na sua casa do Alentejo. Iria de combóio até à estação mais próxima, sendo o resto do percurso feito a cavalo. Tendo decidido levar dois amigos, envia um telegrama a avisar, com o seguinte texto: Eu e dois amigos, três cavalgaduras! A graça com que o meu Pai as contava faz-me, até hoje, sorrir.

Truz-truz...: - Between! Jamais deixarei de usar.

Azul Lisboa

2007-12-10T21:05:00.000Z

De onde almocei hoje, captei esta imagem

Ler e Chover

2007-12-04T21:08:00.000Z

Sozinha em casa, acomodei-me na chaise-longue, peguei no livro e comecei a longa leitura, já que o pesado livro tem mais de quinhentas páginas.
Chovia.
Olhei para a janela e fiquei a observar os longos cordões de água que, em caminhos desencontrados, escorriam ao longo do vidro. Uns mais depressa, outros mais devagar.
Voltei à leitura. As letras moveram-se e formaram palavras diversas. Nomes de pessoas. De amigos. De pessoas que encheram a minha vida. De pessoas que passaram pela minha vida. As letras tomavam tonalidades e tamanhos diversos. Em fila, começaram a percorrer uma estreita estrada que parecia feita de marfim, da cor do papel das páginas do livro. Era comprida, ao fundo tinha uma curva. Embora se afastassem, o seu tamanho era sempre o mesmo. Venciam a perspectiva. Ao dobrarem a curva, desapareciam subitamente. Sem um adeus.
Voltei a olhar para a janela. Dentro dos cordões de chuva, que escorriam ao longo do vidro, estavam todos os nomes que tinham desaparecido na curva da estrada marfinosa. Acompanhei o movimento descendente e, de repente, todos os cordões se uniram num só.

Histórias Inventadas? [15]

2007-12-03T16:03:00.000Z

Lá no quartel, em Luanda, durante a guerra colonial, o pessoal, quando ia ao médico e trazia o receituário com os medicamentos prescritos, tinha que passar pelo responsável para que lhe fossem apostas as respectivas assinatura e carimbagem.
Assim aconteceu com mais um soldado.
Assinada a receita, foi-lhe dito: - Vai agora àquela mesa, carimba-a e logo podes ir à farmácia. Baixou os olhos para a secretária, retomando o trabalho que tinha em mãos.
Qual não foi o seu espanto, quando, apercebendo-se do mesmo soldado à sua frente, olhou-o e viu duas mãos espetadas, bem abertas, com todas as pontas dos dedos pintadas do negro da almofada do carimbo, já que tinha marcado o receituário com todas as suas dez impressões digitais.
- E agora onde posso lavar as mãos?

Ofício Diário / Torquato da Luz

2007-11-30T00:41:00.000Z

Há já três anos que o Torquato da Luz nos oferece poesia no seu “Ofício Diário”.

Quem melhor do que ele para nos dizer o que é poesia?

“A poesia não é

uma espécie de gaveta

onde o poeta,

embora de boa fé

e cioso de si mesmo,

deita palavras a esmo.

Claro que também não sei

o que a poesia é ao certo.

Ora bosque, ora deserto,

não conheço qualquer lei

que a defina com rigor,

seja a poesia o que for.

De uma coisa, todavia,

tenho a mais funda certeza:

só acontece poesia

quando se junta à beleza

das palavras a lição

de vida que elas nos dão.”

Muitos Parabéns, Torquato!

Nuvens e Vida

2007-11-24T17:41:00.000Z

Os rios andam em leitos.
Os mares espraiam-se por areias.
E as nuvens?
Muito cedo, me perguntava: como é que as nuvens andam lá em cima?
E ia à janela. Atirava bocadinhos de algodão que logo se precipitavam no chão.
Estariam as nuvens presas por fios invisíveis? E os fios atavam-se a quê?
Até que descobri! As nuvens caminhavam em finíssimas e transparentes placas de vidro. Placas de vidro com buracos por onde a chuva se precipitava.
As nuvens proporcionavam-me momentos de alegria, momentos de tristeza, momentos de terror. Nelas via caras de pessoas, animais fofinhos, monstros horrendos, objectos variados. Nelas imaginava histórias inteiras que faziam doer-me o pescoço de tanto tempo as olhar, sentada no segundo degrau da escada da minha casa.
Um dia, na Serra do Vumba, na Rodésia, descobri que estava acima das nuvens.
Como é que atravessei a finíssima e transparente placa de vidro?

As nuvens são como a vida, mas ao contrário. Com a idade aprendi a explicar as nuvens, mas cada vez menos sei explicar a vida.

Poesia

2007-11-19T19:34:00.000Z

...

“Silvestre quer saber
porque razão eu estrago o português
escrevendo palavras que nem há.”

...

É que eu amo tanto a Vida
que ela não tem
cabimento em nenhum idioma.”

...

“Fazer da palavra um embalo
é o mais puro e apurado
senso da poesia,”

Hoje tenho andado a embalar-me nas palavras de Mia Couto, em “Idades Cidades Divindades”.

Milagre

2007-11-19T11:14:00.001Z

Pedi um milagre. Acreditei num milagre.

Milagre foi conhecê-lo.
Milagre é saber que estará sempre connosco.

A um Amigo

2007-11-07T14:53:00.000Z

Era em Dezembro que sempre nos encontrávamos.
Num almoço.

Primeiro foi colega.
Depois foi amigo.
Depois foi chefe.
Continuou amigo.
Depois saiu.
Continuou amigo.

Agora dorme um sono doloroso.
Continua amigo.

Já não vai haver almoço?
Continua amigo.

Há milagres?
Ainda acredito.

Amigo sempre.

Desafio

2007-11-04T20:03:00.000Z

Aceitei o desafio subentendido da Pituxa.

O grande animal corneador, com um belo par de hastes, comandava a nave que percorria a longa distância entre o seu planeta e aquele onde vivia o senhor desta história.
O grande animal corneador tinha como missão aterrorizar o senhor desta história e fazê-lo escrever um texto que se plasmasse com esta senda das beiras.
Para tal, o grande animal corneador fazia-se acompanhar de apenas dois escaravelhos. Um, o escaravelho-da-batata, insecto membranoso, foi lançado de pára-quedas, sobre a Beira Baixa, nos finais do ano de 1943. O outro, uma grande ponta de marfim, foi lançado, sem pára-quedas, sobre a África Oriental, há dezenas de milhar de anos, tendo furado o olho de um nativo, que se encontrava, no mato, deitado de barriga para o ar, a descansar e a tentar limpar, com uma pua em pedra lascada, a camada preta e nojenta que lhe bordejava as unhas. O sangue esguichou violentamente, num terrífico redemoinho, e tornou vermelha a terra daqueles sítios.
O senhor desta história, que dormia numa cama larga, tapado por um cobertor fofinho, acordou. Doía-lhe um olho. Ao longo das costas, dos braços, das pernas, sentia o vaivém insuportável de inúmeros escaravelhos. Na cabeça uma dor cruciante, como se alguém aí lhe tivesse espetado um escaravelho. Levantou-se. Na cozinha, encontrou vazia a garrafa de whisky que lhe fizera companhia durante o serão.
Pegou na bicicleta. Foi pedalar na ciclovia, ao longo da praia da claridade. Olhou o mar. O sol pintava-o de vermelho. Fixou o horizonte e viu uma nave translúcida comandada por um grande animal corneador, com um belo par de hastes.

Este texto foi escrito com a pua de pedra lascada, molhada no sangue esguichado do olho.

As Páginas dos Livros

2007-10-31T11:59:00.000Z

Ainda bem que o que andava por aí não me chegou aqui anteontem, mas só hoje, via Pituxa.

O livro que, então, acabei de ler era demasiado mau para que me apetecesse continuar o que andava por aí. Que me desculpe o autor!

O que já li deste foi pouco. Espero, contudo, gozar de prazer igual ao dos autores, garantido na frase “o prazer de escrever a catorze mãos”, embora, no meu caso, seja apenas o de ler com dois olhos e dois auxiliares de visão.

Vou, então, até à p. 161. Está no capítulo VIII, apresentado assim: “Nunca se deve regressar aos livros onde fomos felizes. ALICE VIEIRA Dois Corpos Tombando na Água”.

Procuro a quinta frase completa. Aqui está:

“Teria, talvez, de mentir, embora tivesse a certeza de que ela jamais se iria referir àquele cheiro de sândalo e rosas que lhe empestava a roupa”.

Não desafio ninguém a acrescentar elos a esta corrente. Quem quiser que o faça.

“Eça agora”!

Halloween

2007-10-26T10:32:00.000+01:00

Ontem ao jantar, o meu neto dizia para a minha filha:
- Mãe, tens que me comprar uma máscara muito feia para levar para a escola no dia do “auluíne”...
- Não sabes como é que esse dia se chama, em português?
- Sei, pois: chama-se o dia de antes dos santos todos...
(imagem daqui)

O Passado

2007-10-24T15:14:00.000+01:00

O passado é o presente.
O presente é o passado.
O passado e o presente serão o futuro.
O passado é a boneca, com duas tranças no cabelo, que tanto me encantou.
O passado é andar às cavalitas do meu Tio.
O passado é o mar que eu olhava e que me fazia perguntar o que haveria lá no fim.
O passado é a minha primeira pasta, cheia de coisas novas, no meu primeiro dia de escola.
O passado é a minha primeira bicicleta.
O passado é o número de amigos que me acompanha até hoje.
O passado é o meu primeiro namorado.
O passado é não saber.
O passado é descobrir.
O passado é aprender.
O passado é construir uma família.
O passado é a frustração de não ter sido capaz de atingir a completude.
O passado é o bilhete, que se encontra, dum espectáculo a que assisti há mais de cinquenta anos.
O passado é o presente.
O presente é o passado.
O passado e o presente serão o futuro.

Histórias Inventadas? [14]

2007-10-17T00:55:00.000+01:00

O pincel despelara-se. O frasco de cola líquida ficara, assim, inoperante. Mas a burocracia militar não permitia que o assunto fosse resolvido em Angola. Impunha-se um pedido de autorização prévia, dirigido à Metrópole, com vista à aquisição de um novo instrumento que espalhasse a preparação glutinosa.
O Capitão iniciou, consequentemente, o preenchimento dos formulários necessários e procedeu ao respectivo envio para Lisboa, tendo este sido o seu primeiro trabalho, em Luanda.
Informado, entretanto, do correspondente preço na loja de artigos de papelaria mais próxima, tirou do próprio bolso a parca quantia necessária, ordenou a sua aquisição urgente, restabelecendo, desta sorte, a unidade necessária ao cabal funcionamento da operação de colagem.
Dois anos! Foi o tempo que a autorização de aquisição levou a chegar.
Ora então, que fazer, uma vez que já havia pincel?
Obviamente, o preenchimento de novos formulários, pedindo a anulação da autorização concedida. Este foi o último trabalho feito pelo Capitão, antes de terminada a sua comissão de serviço militar, em Angola.

Respigos de África - LV

2007-10-14T19:23:00.000+01:00

Naqueles velhos tempos da Beira do meu Avô, alguém se lembrou de proibir os nativos de andarem na cidade apenas de tanga. Doravante, seriam obrigados a vestir calção.
Nos dias que se seguiram a esta ordem, muitos foram os que preferiram regressar às suas terras. Calção, não! Tradição era tradição!

Museu Geológico

2007-10-04T18:51:00.001+01:00

O que se descobre num pacote de açúcar!

(Dedicado à Carlota)

Sonho

2007-10-03T15:59:00.000+01:00

A menina não a escolheu. A escadaria, única, estava lá. Uma dúzia de figuras, feitas de chocolate maciço, aguardavam-na. Umas de chocolate preto, outras de chocolate de leite e outras de chocolate branco. Os degraus pareciam macios, de tão polidos. Uma passadeira feita de prata dourada ofuscou-lhe o olhar. As figuras vestiam-se de pratas coloridas.
Encaminharam-na e começaram a subir.
Num patamar, aprendeu a andar de bicicleta.
Noutro patamar, aprendeu a nadar.
Noutro patamar encontrou lápis, borrachas, cadernos de duas linhas, lisos, quadriculados e pautados e aprendeu a ler, a desenhar e a fazer contas.
Nesses patamares novas figuras, também de chocolate maciço, aumentaram o grupo que subia as escadas.
Uma das figuras derreteu-se. A menina entristeceu-se.
Numa altura do percurso, a escada bifurcou. A menina teve de escolher. Escolheu, mas nem todas as figuras a acompanharam.
Num patamar encontrou, no chão, pétalas de rosa e arroz. Uma figura, maior que as outras, passou a dar-lhe a mão. Subiram, assim, muitos degraus, uns mais polidos, outros menos, mas subiram sempre. Três figuras, mais pequenas, saltitavam, sem parar, à sua volta. Do grupo desapareciam figuras e apareciam figuras. Muitas já não eram maciças, eram ocas.
A figura maior também se derreteu. A menina entristeceu-se.
Cada vez mais a escada bifurcava e era cada vez mais difícil escolher a escada certa.
Outras três figuras pequeninas apareceram. Queriam subir depressa, encontrar patamares, numa ânsia nunca satisfeita.
Qual o destino misterioso da escada?
A menina não sabe, acordou do sonho.
Sabe apenas que a menina era eu!

Figueira da Foz. Cinco

2007-10-01T14:52:00.001+01:00

A Figueira da Foz vista por mim.

M.M.

2007-09-26T14:26:00.000+01:00

Conheci-o no ano de 1969.
Há casos assim. Começámos a conversar como se esse fosse o nosso hábito de há muito tempo. Nada nos era estranho. Tudo fluía como num rio sem escolhos. Trabalhámos juntos durante alguns anos, até que os nossos caminhos divergiram.
Mas ficou uma sólida amizade. Sempre.
Deixou-nos hoje.
Adeus, MM.

O Espelho e a Sombra

2007-09-22T18:39:00.000+01:00

Lembro-me de não perceber como é que o espelho me imitava. Intrigava-me a sua capacidade de repetir, tal e qual, tudo o que eu fazia. Tanto fazia gestos lentos, como rápidos, o espelho nunca se enganava. Como é que ele conseguia? Espreitava por detrás e não entendia como era possível, embora eu fosse ainda pequena, que no pouco espaço entre a moldura e a parede, um outro eu conseguisse pular, levantar os braços, fazer caretas... De resto, já tinha visto que o outro eu da minha mãe também lá cabia e penteava-se exactamente como ela. Até o pente era da mesma cor!

Lembro-me de não perceber a razão por que, às vezes, uma sombra me acompanhava e outras não. Será que o outro eu continuava escondido atrás do espelho e não se tinha dado conta de que eu tinha saído? Mas, na rua, era diferente. Ora era muito maior do eu, ora muito mais pequena. Ora se colocava à frente, ora me seguia. Mas, tal como o espelho, nunca se enganava. Bem podia correr, virar-me, parar, saltar, a sombra era sempre perfeita.

Não me lembro do dia em que estes mistérios se resolveram. As recordações são assim. Umas ficam, outras vão-se.

O Que É?

2007-09-20T11:24:00.001+01:00

Fotografia tirada pelo meu neto.

Alguém adivinha o que é?

Figueira da Foz. Quatro

2007-09-18T22:42:00.001+01:00

A Figueira da Foz vista por mim

Respigos de África - LIV

2007-09-17T19:34:00.000+01:00

No jardim da minha casa, presa a um arbusto, a teia de aranha era enorme. A aranha também. Pelo menos é essa a minha reminiscência. Provavelmente não tão grandes assim, já que à medida que crescia, tudo o que me rodeava decrescia. Muito tempo passei em frente daquela teia. Fascinava-me ver a forma como aquelas pernas se moviam naquele entrelaçado de fios. Fascinava-me ver os insectos aprisionados a tentarem livrar-se daquela trama. Fascinava-me ver a rapidez com que a teia era refeita, sempre que, com um pau, lhe abria um buraco. Fascinava-me vê-la pendurada por um fio finíssimo. Falava com a minha aranha. Fazia-lhe perguntas. Imaginava respostas. Éramos amigas.
A minha vida pode comparar-se àquela teia!

O Debuxador Marajá

2007-09-13T14:52:00.000+01:00

Suponho que, em Paris, fosse conhecido por Monsieur Da Silva.
Nasceu em Constância.
Nasceu artista.
Nasceu com um dom.
O dom de debuxador.
Achava que não nascera para trabalhar, mas para aproveitar tudo o que de bom havia para viver.
Acreditava que ninguém nascia para trabalhar, mas para imaginar uma boa vida.
Como não nasceu rico, debuxou, para si, um plano que surtiu efeito.
Cedo, foi para Paris.
Sendo um conceituado artista na arte do debuxo de tapetes, trabalhava em fábricas famosas.
Mal amealhava uma quantia razoável de dinheiro, parava de trabalhar e desenhava projectos mirabolantes para a gastar. Todos luxuosos como se fora marajá. E nessa altura era, não tenho dúvida, o marajá Da Silva.
Acabada a riqueza, voltava a ser debuxador. Outros tapetes, outras fábricas.
Recomeçava o ciclo.
Não sei quantos ciclos viveu.
Não sei quantas vezes foi marajá.
Sei que a sua vida foi o seu melhor debuxo.
Sei que era meu tio-avô materno.

Figueira da Foz. Três

2007-09-13T11:28:00.001+01:00

A Figueira vista pelo meu neto

PT Comunicações

2007-09-12T16:04:00.000+01:00

Alguém sabe explicar-me a razão pela qual a PT Comunicações liga para o mesmo número de telefone cinco vezes num mesmo dia?
Que desassossego!!!!

Vade retrum "telemarketing"!

Figueira da Foz. Dois

2007-09-12T10:05:00.000+01:00

A Figueira da Foz vista por mim

Figueira da Foz. Um

2007-09-11T19:00:00.001+01:00

A Figueira da Foz vista pelo meu neto

“A Beira, minha Água Natal”

2007-09-10T19:23:00.000+01:00

“A Beira, minha Água Natal” comemorou o seu centenário no passado dia 20 de Agosto.

“Falo da minha Beira, pequena cidade em que nasci, localizada no centro de Moçambique, na margem esquerda do rio Pungué. A Beira é um sítio roubado às águas de um estuário, forrado de lodo e mangais. Cidade líquida, num chão fluvial. Tanto que, para falar dela, eu digo: a Beira, minha água natal.”. (Texto de Mia Couto)

Encerrado

2007-08-03T08:39:00.000+01:00

Para férias.

Niassa

2007-08-01T15:52:00.000+01:00

“O desconhecido Niassa”.
Também para mim que nunca estive lá.
Sem as palavras da Madalena, não teria lido o livro.
Obrigada.
Valeu a pena.
Não fosse Francisco Camacho filho de Helena Marques.

Respigos de África - LIII

2007-07-27T17:37:00.000+01:00

Graves problemas de saúde de um familiar obrigaram-nos a vir à Metrópole. Uma amebiana, a que também ouvia chamar disenteria de sangue. A conselho do médico, Cristiano Nina, deveríamos ficar por cá. Abandonar Moçambique, abandonar a Beira.
Antes de virmos, o nosso cozinheiro, Sande, perguntara ansiosamente à minha Mãe se e quando regressaríamos. Que fosse passando pela Alfândega, que o meu Tio Domingos dar-lhe-ia notícias. E assim foi fazendo.
No dia em que o meu tio lhe disse que não voltaríamos, duas lágrimas, tristes, tristes, saltaram-lhe dos olhos.

Gostava de ter pena...

2007-07-17T15:01:00.000+01:00

Gostava de ter pena da vida que vivi. Mas não tenho.
Gostava de ter pena da vida que não vivi. Mas não tenho.
Gostava de ter pena da vida que podia ter vivido e não vivi. Mas não tenho.
Gostava de ter pena de não ter dado mais. Mas não tenho.
Gostava de ter pena de não ter aproveitado melhor as oportunidades que a vida me deu. Mas não tenho.
Gostava de ter pena dos livros que não li. Mas não tenho.
Gostava de ter pena dos amigos que não fiz. Mas não tenho.
Gostava de ter pena do que podia ter sido e não fui. Mas não tenho.
Gostava de ter pena do tempo que não soube viver. Mas não tenho.
Gostava de ter pena das terras que não soube conhecer. Mas não tenho.
Gostava de ter pena ... Mas não tenho.
Não seria eu!

Parabéns

2007-07-14T10:03:00.001+01:00

Parabéns Amiga, Beirense

Cortina-vigilância?

2007-07-11T14:51:00.000+01:00

Íamos de combóio para Vale de Prazeres. Da estação até à casa da minha avó, íamos a pé. Conforme percorríamos as ruas, um bocadinho de cortina das janelas afastava-se, como se fôssemos brisa. Acho que quando chegávamos ao destino, toda a aldeia já sabia da nossa presença. Isto passava-se há quase cinquenta anos. Cortina-vigilância?

Mais um Ano!

2007-07-05T11:46:00.000+01:00

Parabéns, Espumante!

Sonhei

2007-07-02T15:34:00.000+01:00

Sonhei que, de capacete imaculadamente branco, percorria um caminho de terra vermelha, que vinha não sei de onde e ia não sei para onde.
Sonhei que, pairando sobre as águas, queria saber o que estava para lá da linha do horizonte. Queria ver para onde ia, ou de onde vinha, o sol.
Sonhei que falava com enormes aranhas e pedia-lhes que me ensinassem a tecer o enredo da vida.
Sonhei que muitos olhos me olhavam.
Sonhei que o sonho não era, afinal, sonho, mas a vida acordada.

Histórias Inventadas? [13]

2007-06-28T18:45:00.000+01:00

Há muitos, muitos anos, uma alta personagem desta Nação proferiu, em fala pública, na sua peculiar voz, monocórdica e arrastada, esta singular frase: - É a primeira vez que visito, pela segunda vez, esta Feira de Santarém...

Flores da minha Vida

2007-06-27T15:07:00.000+01:00

Há sempre quem nos dê flores!
Tento lembrar-me de todas as flores que tenha recebido.
Principalmente da razão dessas ofertas.
E das pessoas que mas ofereceram.
Já não consigo.
Mas sei que todos os marcos importantes da minha vida, felizes e tristes, foram sempre, sempre, revestidos de flores.
Mas, se vou buscar um velho livro para reler e encontro, entre as páginas, uma flor seca, já não lhe descubro o significado. Desvaneceu-se com o tempo.
Mas lembro-me de muitas flores que guardo no meu coração. Lá, num cantinho, está uma caixa de ouro, onde cresce uma vida de flores. Viçosas, cheirosas, radiosas.
Às vezes abro a caixa.
Tiro uma pétala.
Esfrego-a nas mãos.
Dela pode exalar um perfume doce, inebriante.
Dela pode exalar um aroma acre, agastante.
Mas todas são pétalas das flores da minha vida.